Uma crônica gloriosa de uma vida como nenhuma outra divertida, surpreendente, empoderadora e um testamento do poder transformador da maternidade negra. Você é Celestine, ela disse. Agachou-se para afastar o cabelo do meu rosto e arrancar folhas das pernas do meu pijama. Como minha irmã e minha avó.E ali, sob a nogueira, como fez inúmeras vezes, naquele dia, minha mãe me contou histórias das mães e filhas antes de mim. A casa de Derouen, seu nome de solteira, uma linhagem matrilinear tão digna de memorização quanto as dos mitos gregos que eu aprenderia mais tarde. Eu sou filha de Agnes, que era filha de Odilia, que era filha de Célestine, que era filha de Rosalie. Minha mãe não tinha os detalhes típicos dos registros de historiadores e genealogistas. Ela tinha o que havia sido passado a ela, que é como essas mães mantiveram suas filhas contra todas as probabilidades.